LA ESCRIBANÍA

Me entretengo dándole vueltas a una frase de Julián Barbour, en su obra El Final del Tiempo… Dice así : “Si no sucediera nada, si nada cambiase, el tiempo se detendría. Porque el tiempo no es más que cambio, y es precisamente el cambio lo que nosotros percibimos, no el tiempo. De hecho, el tiempo no existe ”. La verdad es que, reléalo usted, pero esto tiene migas. Si no fuera el pensamiento de un filósofo, diría que el axioma es el de un científico. Concretamente de Einstein. Prácticamente es pura física quántica, pero en fin… Soy consciente de que los artículos a los que se les empieza a ver el plumero, como éste, resultan un poco áridos… aunque yo diría más bien, incómodos, al menos para algunas ciertas personas. Y eso que intento vulgarizar estos temas, pero es más cómodo no entender que esforzarse en entenderlos. Y no crean que no lo comprendo. Lo comprendo perfectamente bien.                   Solo existe un problema. Un jodido problema. Y es que a mí me atraen cosa mala, y

Por un casual, me he enterado de la noticia de la muerte de Víctor Mora… Bueno, decirlo así, a palo seco, eso ni es noticia ni es nada, pero cuando se sabe que ese hombre fue el autor del Capitán Trueno, eso ya es harina de otro costal, porque ese personaje ha acompañado a toda mi generación desde su empine hasta la madurez, y ha formado parte de nuestra génesis lectora, y de nuestra genética lectiva y comprensiva, y aventurera y pinturera… Nos guste o no, queramos o no queramos, aquel tebeo de Bruguera en cuarto apaisado, fue el chute semanal de cientos de miles, millones quizá, de críos de postguerra. Fue el esnife de unos valores en los que, si no nos reflejábamos, sí que deseábamos reflejarnos, y mirarnos, y desearnos a nosotros mismos, a través de un grupo de camaradas entregados a la aventura, aparte la inevitable Formación del Espíritu Nacional.                  Porque el Capitán Trueno encarnaba un héroe clásico, conservador, y más carca que la Falange que lo toleraba

Me pide el cuerpo escribir sobre las llamadas fiestas populares, pero escribir sobre ellas casi que significa escribir contra ellas, y eso me supone un pequeño trauma, y que me llamen aguafiestas, y agonías, y muchas cosas peores, todos los que aún no se han enterado que solo el mal tiempo puede aguar unas fiestas. Es un desahogo contra el que va a la contra. Porque nunca, jamás, ningún antifiesta – que sería el calificativo correcto – tiene poder para ello, puesto que con no hacernos puto caso, asunto concluido… Pero sí, me apetecería escribir sobre tales fiestas de los sanotes y aguerridos pueblos de aqueste reyno, sobre todas las siempre nobles y muy leales villas de la España mesetaria, montaraz o costera, que aún piensan, sueñan y creen que sus fiestas, patronales y benditas, populares y cainitas, siguen siendo el sol que los calienta y la sal que los alimenta…                  …Y quisiera escribir sobre cabras descalabradas desde campanarios altivos, de toros picados, alanc

A veces me pregunto si los de mi generación podemos estar satisfechos de lo que hemos aportado a la sociedad. Es tan solo que una pregunta simple, y si supiera la respuesta, tengan la seguridad que no haría la pregunta. Pero es que, honestamente, no lo sé. Tengo muchas dudas… En conciencia, ¿estamos orgullosos con los valores de la sociedad actual?.. Es que la responsabilidad de lo que hay, o al menos en una parte muy importante, es nuestra, de los de mi generación, mandemos el balón fuera o no… Veo a mi familia, a los hijos de los amigos, y siento que podemos sentirnos contentos, que lo hemos hecho bien, al menos, en lo que cabe. Sin embargo, miro la sociedad, el entorno, eso tan idiota que se dice de que “es que el mundo está como está”, y no puedo sentirme igual de satisfecho. En absoluto.. ¿Entónces..?.                  Me dicen los que me quieren (y la verdad es que no sé  por qué me quieren), que estoy peleado con el mundo. Y llevan razón, lo estoy. No me gusta nada en a