TERTULIAS PARA ESCRIBIR

Es el título de un taller literario que hace muchos años vió la luz en Córdoba, Argentina, sin mayores aspiraciones que desarrollar una pasión común en muchas personas: la pasión de escribir. Pero no persiguiendo el conocimiento de sofisticadas técnicas y teorías literarias, ni estudiando autores consagrados, ni analizando encumbrados títulos, ni siquiera sumergiéndose en la disciplina de los distintos géneros literarios, ni tampoco buceando en diversos conocimientos enciclopédicos. No, ni mucho menos. Para eso está la muy loable y muy digna carrera de letras. Solo se buscaba divertirse escribiendo, realizarse uno mismo a través de relatos cortos, explorar la creatividad que cada ser humano llevamos dentro, expresarse a través del universo libre de la escritura, descubrir el íntimo placer de la creación literaria, experimentar la sensación de generar desde sí mismo a la vez que nos regeneramos a nosotros mismos.

                   Así de sencillo. Y, alrededor de ese proyecto, dirigido por un conocido autor argentino, Germán Maretto, fueron reuniéndose y amalgamándose gentes de todas las edades, clases, niveles y condiciones sin distinción. Estudiantes, médicos, empresarios, albañiles, profesores, labradores, mecánicos, repartidores, ingenieros, camioneros, amas de casa… formando y conformando un corpus creativo, un centro formativo e informativo, un grupo de opinión respetable, importante y diverso. En la actualidad se están autoeditando sus propias antologías literarias y publicándose en diversos medios, y son cientos de personas interactuando en más de una veintena de capítulos, con una cada vez mayor lista de espera en un pujante y envidiable proyecto cultural de proporciones aún desconocidas por lo difícil, o por lo improbable, de calcular siquiera…

                   Hoy, ese proyecto salta el charco atlántico y se instala en nuestro país, antes de su muy probable expansión por el resto de países de habla hispana. Y lo hace como Tertulias para Escribir, tal y como allá nació, y bajo el paraguas de HISPADEL, la Sociedad Hispanoamericana de las Letras, creada para servir a tal efecto. Así que en este punto y lugar, mis lectores se preguntarán qué leches pinto yo en este encalado. Pues bien, en este preciso momento, me cabe el privilegio de ser el partero ayudante del obstetra que ha nacido esta realidad acá, en España. Criatura que es parida aquí, en Torre-Pacheco, gracias a la excelente sede brindada por el patronato de cultura de su Ayuntamiento, y que justo es reconocer lo debido a quien es debido. Así pues, desde el 31 de Mayo – invitados al acto inaugural quedáis todos – echará a andar sus primeros pasos, hará sus primeros escarceos, de la mano de su hermano mayor a través de la tecnología moderna (skype creo que se llama) encargada de eliminar el tiempo y el espacio entre dos continentes.

                   ¿Obtendrá la merecida  respuesta?.. me preguntas, clavando en mi pupila tu pupila azul… La respuesta eres tú. La respuesta sois todos vosotros, todos ustedes son la respuesta… Y, si he de ser sincero, tengo mis muy serias dudas, la verdad. La cultura en este país no es precisamente lo más valorado. Se leía más, mucho más, muchísimo más en proporción, hace 50 o 60 años, aún con menos, muchas menos, muchísimas menos posibilidades que hoy en día. En la actualidad, aquí, cualquier cosa, cualquiera, es buena excusa para anteponerla a la cultura. En la escala de valores de nuestra sociedad está muy por debajo de la prioridad que debiera tener… No así, sin embargo, allá, en Hispanoamérica, donde nos salvaguardaron la nuestra en recientes épocas de nuestra historia de dictadura, persecución y prohibición, (edit. Kier en México, Losada en Argentina…)  y donde aún saben cuidarla, mimarla, honrarla, amarla y reconocerla como tal. A la vista está…

                   Y es el caso que las palabras no son ajenas a nosotros. Somos su mundo, al igual que ellas son nuestro mundo. Para expresar el lenguaje, no tenemos más remedio que usarlas, hablándolas o escribiéndolas… Decía Octavio Paz que las redes para pescar palabras están tejidas de palabras. Y en el hombre, en la mujer, en el ser humano integral, su mundo, sus ideas y sus sueños, su pensamiento más profundo, prefiere el lenguaje escrito al hablado. Y es que, por una parte, el hombre ha construido la comunicación, y por otra, la comunicación ha hecho al hombre. Dos agentes que se necesitan para modelarse mutuamente… Como aquel que deseaba labrar una efigie, que primero tuvo que hacerse un cincel, y luego, el cincel, poco a poco, hizo al escultor. Así que, amigos míos, aquí tenéis el cincel, vuestra pluma, en Tertulias para Escribir… Ahora ya tan solo faltáis vosotros.

¿PORQUÉ EL ESCRACHE..?

¿Qué es el escrache?.. me preguntas, clavando en mi pupila tu pupila azul… el escrache, eres tú… Podemos parodiar a Bécquer salvando las distancias entre sus sentimientos, personas y circunstancias. Todos somos un poco escraches, porque todos, de alguna forma, ejercemos, a la vez que padecemos, algún tipo de escrache. Todos, en baja, media o alta intensidad, hacemos presión a alguien o somos presionados por alguien. Es parte de las relaciones humanas, y por lo tanto, también de la política. Donde las dan las toman, ya saben… Lo que pasa es que hay muchas formas, múltiples maneras, infinitos modos de presionar y/o ser presionados. Desde la sutileza de un consejo a la vileza de un chantaje pasando por la violencia del que ostenta suficiente poder para ejercerla. Y es en este terreno donde nos encontramos precisamente.

                   Si existe el escrache a los políticos es porque la política actual presiona a la ciudadanía con medidas que aumentan la pobreza, la exclusión, la desigualdad, que ensancha la brecha entre ricos y pobres, y que es tímida y blanda a la hora de defender los derechos de los ciudadanos ante la avaricia de los bancos. Cuando un gas o una materia se presiona en exceso, si no encuentra una salida termina explotando. Es una ley física. Salvo que exista una espita de escape. En España, simplemente, no existen, así que la gente tiene que salir a la calle y buscar a los que cree responsables, a los que han elegido para que cuiden de sus intereses, a demandarles, a expresarles su descontento, o a exigirles protección a su desamparo. Y eso no es nazismo. El nazismo es todo lo contrario.

                   En otras democracias más demócratas que la nuestra, como las anglosajonas, en EE.UU. y en Inglaterra, por ejemplo, los diputados tienen abiertas oficinas en sus circunscripciones electorales, donde el ciudadano de a pié puede presentar sus quejas, sus sugerencias, sus reclamaciones, sus problemas… Aquí, no. Aquí, por el contrario, ni siquiera residen en la circunscripción por la que se presentaron y los eligieron. No. La mayoría viven en Madrid, y encima se permiten cobrar dietas por viajes, estancias y desplazamientos, que esa es otra desfachatez añadida al cuento. Quizá – digo quizá – por eso que allí el fenómeno del escrache no se dé, y si se da, se respetan las viviendas y las familias. Es tan solo que en unas partes el político da la cara, y en otros hay que ir a buscarlos a casa…

                   Pero aún hay más diferencias. Y diferencias notables. En esas democracias, no existe la disciplina de partido hasta el punto de ponerlo por encima del interés del ciudadano. En esos países, cada diputado, senador o gobernador, vota según su conciencia personal y el compromiso adquirido con sus electores. Por eso ocurre, también por ejemplo, que su propio plan de rescate financiero propuesto por su presidente, prospere pese al voto en contra de los suyos y con el voto a favor de los contrarios. A eso allí lo llaman libertad. Libertad, oiga, libertad. Mientras, aquí, la disciplina de voto es la disciplina de partido, y al revés. Aunque la Constitución Española, en su artículo 67, prohíba expresamente la llamada “interdicción del mandato imperativo”, es decir, la órden expresa de voto obligado. Resulta paradójico que esos mismos partidos se enjuaguen la boca de institucionalismo cuando salvaguarda sus intereses, y cuando es al contrario, se la pasen por el forro de las siglas.

                   Admito, y reconozco, que los movimientos escrache son susceptibles de ser manejados y manipulados por y para otros más que menos ocultos fines. Es un riesgo claro y obvio. Pero eso no anula en modo alguno la auténtica necesidad de los mismos. El verdadero peligro es que lo uno pueda suplantar a lo otro. Por eso mismo resulta maquiavélico querer utilizar la excusa de lo inadmisible para cargarse lo que hemos de admitir y estamos obligados a asumir. Si no diéramos ocasión a la justa desesperación de la gente, tampoco sería usada para la injusta e ilegal demagogia…

                   Así que no seamos tan cínicos, ni tan hipócritas, de apartar de nosotros nuestro propio pecado como mancha ajena, y más bien fijémonos en aquellos que saben hacerlo mejor que nosotros. Aunque eso suponga una molestia para nuestro ego y que nos corten la cara de vez en cuando. O, si no, habernos dedicado a otra cosa, en vez de elegir servir a los demás con la menguada por egoísta generosidad de servirnos nosotros primero, no sea que luego falte…

DIAS DE LIBROS

Cualquier Día del Libro de cualquier año es la mejor efemérides para hablar de ellos, de los libros, pero esto no deja de ser una cierta discriminación positiva, o una relativa integración negativa, si quieren. Y es porque el conocimiento, la cultura, la sabiduría, la formación, no debería celebrarse una vez al año, si no todos los días de todos los almanaques de todos los años de todos los tiempos… y que, en vez del día del libro, todos los días sean de libros. Pues hablar del libro, de los libros, es, en definitiva, hablar de re-conocimiento del ser humano de ser lo que se es. Lo que pasa es que el contenido de todo lo que es el hombre como persona está recogido en el contenido de los libros, que son el continente que se intenta celebrar. Es como adorar el santo por la peana, pero bueno, bien lo vale si sabemos reconocer que un libro está lleno de hojas escritas con saberes que comunican, sin cejar y sin cesar, en una cadena de conocimientos sin final.

                   Pero el libro es tan solo que la imagen del soporte. Desde que se conoce la escritura como medio de transmisión de los saberes, el libro ha tomado muchas formas. Desde las tablillas cerámicas grabadas con punzón de los antíguos persas y caldeos, pasando por el papiro egipcio, las hojas de palmera hindúes, las pieles grabadas tibetanas, o los rollos de indeterminado metraje en la época romana, hasta los modernos volúmenes o el más actual soporte digital, todos son formatos distintos que la historia ha ofrecido del libro… Mas, como digo, lo trascendente nunca ha estado en las diferentes formas, si no en lo que esas formas nos han transmitido desde su interior como depósitos del saber humano.

                   Y ese patrimonio mundial de cultura, los romanos supieron extractarlo en una sola, única y breve palabra: líber… Pero es que líber, libro, es la raíz de Libertad. Y la es por doble motivo: por la propia semántica de líber, y porque transforma lo esotérico en exotérico, lo arcano en actual, lo cerrado en abierto, la ignorancia en conocimiento, la esclavitud de la oscuridad en la libertad de la luz. Pues no reside la auténtica libertad en el cuerpo y en sus actos, si no en la mente y en sus pensamientos. No en vano decía Dumas que era mucho más libre un ilustrado en su cárcel que un zoquete en su casa.

                   Y no es ninguna broma en modo alguno. Los libros han sido temidos por todos los absolutismos de todas las épocas. Por eso mismo han sido objeto de prohibiciones, censuras y todo tipo de persecuciones. Las quemas de libros vienen dándose desde los orígenes de su propia existencia hasta la más actual modernidad. En el siglo XVIII, anteayer mismo, las monarquías absolutistas europeas publicaban decretos donde se condenaba a muerte a los editores y autores de obras no autorizadas. En nuestra dictadura franquista, ayer mismo, se legislaban penas de cárcel por lo mismo, y algunos ejercíamos de “contrabandistas” de libros impresos en países libres y distribuidos aquí clandestinamente… García Lorca, León Felipe, Miguel Hernández, Madariaga…

                   Así que ahora, cuando la persecución es incruenta, es sin embargo más sutil y dañina, pues se ejerce desde la manipulación de las propias opciones en libertad del ciudadano. Desde su sesgada, incompleta y deformada educación primaria (véanse informes Pysa), hasta la desolada influencia de nefastas opciones vacías de valores y contenidos pero de consumo masivo (vanitys, realitys y circos variados), pasando por las maniobras mercantiles de fabricación de falsos best-sellers que le gente lee más por moda que por convicción…

Ahora, digo, ahora que se puede leer y no se lee, ahora que casi han logrado que se desprecie el hábito de la lectura libremente asumida, es cuando se advierte que el libro puede ser más peligroso que nunca. Si no, no se explica tan enorme esfuerzo en fabricar masas iletradas de analfabetos funcionales, que saben leer, sí, pero no entienden lo que leen… Por lo tanto, me atrevo a decir que el futuro del libro, como siempre, seguirá siendo también el futuro del Hombre, con hache mayúscula, o simplemente… no habrá futuro alguno.

PAPOLATRÍAS

Bueno… pues que me dicen mis “críticos” que ya no escribo tanto sobre la Iglesia, y que si este nuevo papa ha venido a hacernos callar a los deslenguados, y que si esto ya no es lo que era, y que si Pacopapa tal y Pacopapa cual… En fin, ojalá y lleven razón, que no quisiera yo otra cosa que ser un convencido converso, valga la sincopancia. Que ya me gustaría a mí… Pero, vamos, yo es que nunca ha sido crítico personal de papa alguno, por el simple hecho de que tampoco jamás he practicado papolatría alguna, ¿saben?.. Yo he criticado, eso sí, siempre lo he hecho, la actitud histórica de una institución que ha maniobrado desde sus fundación al margen del auténtico cristianismo que fue su fundamento. Usando y abusando de su dogmatismo en motu benedictus… digo beneficius. Entiéndaseme… El tristemente famoso inquisidor Belarmino, primer cardenal jesuita y verdugo de Giordano Bruno, de Galileo, etc., proclamaba en su no menos famoso catecismo que “solo es cristiano quien obedece al papa”, y ninguno de ellos, que yo sepa, ha desmentido tamaña barbaridad.

                   Mas volvamos al asunto que nos ocupa, hermanos insiders (pues yo me considero outsider). Que el actual Franciscus tiene un talante más cristiano que católico, está claro. Que sus gestos son los que deben ser, y no los que eran, está fuera de toda duda – quede atrás aquel Pio XII en cuya presencia había que arrodillarse, y retirarse caminando hacia atrás, doblado en sumisión y sin mirarle a los ojos -. Que aparenta más cercanía, calidez, confianza y dulzura que cualquiera de sus predecesores, no hay quién lo discuta… La cuestión es cuándo se acaba la etapa de los gestos y comienza la de los hechos. Unos hechos en correspondencia con los gestos emitidos.

                   Y los hechos es volver a la tradición de mayor autenticidad cristiana, despojándose del paganismo del poder con que se ha instituido y construido a sí misma. Por ejemplo, rehusando el papado del privilegio de ser jefe de estado, regalo envenenado y bien aceptado, del dictador Mussolini a Pio XI por su apoyo al fascismo... Por ejemplo, prescindir de los considerados mejores servicios secretos del mundo, que no sé para qué le hacen falta a Cristo, así como de la banca más poderosa y opaca del mismo mundo, que eso sí que sienta al Cristo como un par de pistolas… Por ejemplo, dejar de ser “Pontíficex Maxímus”, título de los emperadores romanos, para volver a ser el apostólico “primum inter pares” y sin ninguna falsa, interesada y prepotente infalibilidad por montera… Por ejemplo, despojarse de todo el contenido de la fraudulenta y sobradamente demostrada falsificación de la “Donación de Constantino”, y regresar a los más puros orígenes sin las servidumbres del poder, la riqueza, la propiedad, el patrimonio, el mundo, demonio y carne… Por ejemplo, volver a la tradición auténtica significa la no imposición de celibato alguno, ni tampoco la misógina exclusión, y que la mujer pueda ejercer el ministerio sacerdotal, como ocurría en los primeros tiempos, que hasta obispas había…

                   Por ejemplo, dejar trabajar a la ciencia en paz y libertad, y no inmiscuirse en mayor política que dar al César lo que de él fuera, y a Dios lo que fuese de Él. Y dar mayor libertad de conciencia a los fieles en el ejercicio de su responsabilidad personal en todos los aspectos de la vida, incluido el de la expresión de su sexualidad. Recordemos el por ellos arrinconado Concilio Vaticano II, que llegó a decir que “el sexo no es solo destinado a la procreación, si no que igual es un lenguaje entre personas que se aman y se expresan a través de sus cuerpos”… nada menos. Algo tan revolucionario y que, sin embargo, es tan viejo… Por ejemplo, andar el único camino válido para el ecumenismo: la verdad en la humildad… Por ejemplo, recobrar la senda desacralizadora que Juan XXIII no pudo, o no lo dejaron, terminar…

                   … Y que Juan Pablo I quiso seguir y al que tampoco consintieron desarrollar. En un mes pagó con su vida su proyecto de dejar el Vaticano e irse a vivir a un barrio obrero de Roma, despojar de poderes al cardenalato, reformar la curia de raiz, y dejar los bienes, riquezas y palacios en manos de una organización internacional que los fuera revirtiendo en fundaciones sociales para los más pobres y necesitados. Cuando este plan fue propuesto a la púrpura la tarde antes de morir, los gritos llegaban hasta la monja asistente, que luego confesó todo: “Aquella noche no cenó, ni vió las noticias como era su costumbre. Visiblemente abatido se retiró a sus habitaciones”, dijo la religiosa, que lo encontró muerto con los documentos de la acalorada discusión desparramados sobre su cama. “No murió leyendo el Kempis”, como afirmó su secretario, reconociendo luego el embuste… No… yo creo que murió jurando en arameo.

                   Y los millones y millones de vivalquesea´s que lo vitorearon, y que ahora aplauden al sencillo Francisco, fueron los mismos que antes y después  aplaudieron y vitorearon a sus contrarios. O sea, yo pienso que este buen hombre, que Dios le ayude, está solo. Más solo que la una. Y tiene mucha soga que desliar… Uff.

KURTURA PROFESIONÁ

Pregunta: si gafas y funda cuestan 235, y sabemos que las gafas valen 185, ¿qué cuesta la funda?. Respuesta: nada, porque se regalan. Ciencias: El caracol es un crustáceo, la gallina es un mamífero, el gato es un misterioso, el gavilán es un viajero, la serpiente es una astuta. Geografía: Soria es una comunidad autónoma. Albacete, Badajoz o Ciudad Real están en Andalucía. Madrid no tiene un rio, si no tres: Ebro, Duero y Guadalquivir. Significados: Extasiar es agobiar, Disertación es división, Escrúpulo es amanecer. Ortografía: Valladoliz, Hurano, Bolcán, Gerarquía, Aprendizage, Conduzta, Incapié, Nabarra, Adsequible, Veverlo, Ánvito, Deribar, Conpetencias…

                   ¿Respuestas de alumnos de primaria en exámenes de cualquier colegio?.. No, en absoluto. Son respuestas de una buena parte de sus maestros interinos, en los últimos exámenes para oposiciones celebrados en Madrid. Éste es el nivel… ¿Qué si son solo unos pocos… los pocos de siempre?.. No. Rotundamente, no. Son la inmensa mayoría. Miren: el 86% de los 14.110 aspirantes suspendieron en las llamadas pruebas de conocimiento que incluyen preguntas de nivel para niños de 12 años. Son cifras oficiales, no inventadas. El 93% no supo trasladar el equivalente de 2 kgs. y 30 grs. a gramos. Ni lo mismo en metros. Ni igual en litros. Ni tampoco en horas o minutos. Cero… Por qué provincias pasan el Ebro, Duero y Guadalquivir, tan solo el 2% de aspirantes supo contestarlo. El 98%, ni olerlo… Ojo al dato, son ídem del Ministerio. De más de 14.000 aspirantes, no llegaron a dos mil los que pasaron tan “altísimas” pruebas.

                   Esto es demoledor. Tremendamente patético. Y triste, muy triste. Ni yo mismo, que ya es decir, me atrevo a evaluar tamaño disparate. Pero he visto cosas en la experiencia con mis nietos que no me extraña un jodido ápice que esté pasando esto. En absoluto. Los sindicatos dicen que difundir esta información es “someter a escarnio público y hacer guerra sucia a los docentes” y añade: “no justificamos las faltas ortográficas en un maestro, pero hay conocimientos que adquirieron en secundaria y que el docente no vuelve a ver hasta la carrera de Magisterio, por lo que pueden olvidar, como cualquier titulado, el recorrido de un rio…”. Espeluznante. O sea, un maestro, cuya profesión es la enseñanza, puede olvidar la materia que debe enseñar. No pasa nada. Y no saber restar, ni escribir, ni las más elementales nociones de geografía, ni las más básicas ciencias.. ¿para qué?.. Pero eso sí, ser maestro de escuela.. Burros guiados por burros, defendidos por burros, encargados de desasnar…

                   Desde Educación se argumenta ante este escándalo que “ningún docente (no hablamos de decentes), ni como titular ni como interino, que no esté al día en los conocimientos mínimos de un alumno de primaria, debe dar clase”… ¡Pues qué alivio!.. Maestros a los que solo se les exige actualizar sus conocimientos a nivel de primaria… Es como si se le dá el título de médico al que sabe poner un esparadrapo. Exactamente lo mismo. Óigame, señor, a ver: ¿cuatro por cinco..?.. ¡Vainte!. Aprobao… ¡Hala, a dar clase…!. Cuando, en realidad, para un título de profesor, deberían de exigir un MIR, como se hace en medicina. Es casi que más necesario, si me apura, mire usted… Porque tener médicos que no saben escribir bien, ni realizar los más mínimos cálculos, es tan suicida como no saber anatomía…

                   De verdad… quisiera que esto solo fuera un mal sueño. Que lo que descubrió El País con pelos y señales, con datos y documentos, con pruebas fehacientes, hubiese sido un 28 de diciembre. No sé qué daría por que fuese un lamentable error, una equivocación, no sé… Juro por todo el Olimpo al completo que nada en el mundo me gustaría tanto como que así no fuera, pero…

                   … Me consta que hay buenos profesionales. Y muy dignos. Es cierto. Pero no es menos cierto que cada vez hay más de estos otros, de los mediocres, de los cazapanes, de los inútiles, de los incultos, de los iletrados, de los ignorantes… El informe PYSA no deja ningún lugar a ninguna duda. No se puede transmitir el nivel del que se carece. El resultado es el que cada año nos restriega ese informe por la cara a mayor vergüenza nuestra. Y defender ese estado de cosas, el querer justificar, en vez de denunciar, tamaña ignominia, por un falso corporativismo o un iresponsable politicismo, es amar muy poco la profesión que se ha elegido para vivir de ella… Salvo que solo sea por este último, único y exclusivo motivo… Que sea una salida. No una vocación. Que salir, se sale hasta por una gatera… Total, pá lo que sirve, joel…

EL MENDRUGO Y LAS TORRIJAS

Tiempos de escasez. Épocas de penuria. Nuevas necesidades conviviendo con viejas costumbres. Usos anclados en la memoria de los que nos precedieron, que se vuelven a abrir paso, a codazos, en lo más caduco de la actual modernidad acomodaticia. Lo de ayer y lo de hoy en connivencia con la convivencia por la supervivencia, pues el mañana, Dios y el diablo dirán. Presente sin futuro, preñado de un pasado con sabor añejo. ¿Dónde c… estamos ahora?.  ¿En qué parte del por estar nos situamos, cuando el porvenir es cada día más difuso e incierto?.  Nos agarramos a las costumbres como asideros donde anclarnos con cierta sensación de seguridad, y mientras seguimos soñando, seguimos creyendo, y si creemos que soñamos, soñamos que vivimos, aunque vivamos tiempos sin tiempo.

                   Cada día, cada mañana, en mi pueblo, en su centro urbano, todas las terrazas y cafeterías están llenas de jóvenes madres. Han dejado los niños en las escuelas y amiguean hermanando los comentarios de sus cuitas con el apacible y aparente bon vivant de su entorno. “Chica, cada día que pasa, menos me llega el mes”, entre café con leche y croissant tempraneros. “No sé donde vamos a llegar, pero esto no puede seguir así por mucho tiempo”, mientras encienden un cigarrillo y dejan que las volutas de humo acaricien un ambiente de confidencias. “Si no fuera por estos raticos…” aquí, entre nosotras, sin críos, sin hombres, con la casa trincada. Un rato, nuestro rato, mi rato…

                   La imagen es de un aún medio nivel de vida. De momento. Pero es precaria. Es como la imagen que perdura en el espejo durante la micronésima parte de un segundo después del reflejo. Es fiel a una época, pero es irreal con la época real. ¿Durará?.. Ojalá. ¿Se podrá conservar el buen sabor a pesar de la escasez que aún se aparenta ignorar?.. Ojalá. ¿Podremos re-construir lo dignamente necesario del mendrugo de las sobras?.. Ojalá. ¿Podremos res-catar, o volver a catar, la sabiduría del sabor a cielo que encierra el pan duro?.. Ojalá.

                   Pero, de momento, seguimos apostando por el modelo que nos ha buscado la escasez que tenemos, ignorantemente, quizá que inconscientemente, puede que nostálgicamente. Condenamos el modelo chipriota de rescate, y defendemos así el dinero gandul, inmóvil, egoísta… todavía. Y a mí me parece justo que los accionistas y grandes inversores de los bancos que han provocado la catástrofe sean responsables subsidiarios de las fechorías que estos mismos bancos han hecho con su dinero. Para mí es como si alguien mata y yo le he suministrado las balas. Como lo que me parece tremendamente injusto es que sus desastres y rapiñas se vengan cubriendo con un dinero público que es más de quienes les falta que de quienes les sobra. Y que, si hay personas que arriesgan su dinero en dar trabajo y empleo, ¿porqué los que lo guardan bien guardado no deben asumir sus propios riesgos por no sacarlo a producir?. Nunca entenderé que el dinero de los ricos deba ser protegido con el dinero de los pobres. Jamás.

                   Dice el Banco de España que este año llegará el paro al 27%, y que la única manera de frenarlo es bajando los salarios para poder conservar los puestos de trabajo, pues no hay dinero suficiente en la calle ni en las empresas para la conservación, mucho menos la creación, de los mismos… ¿Y dónde está escondido, si no está donde debe estar?.. El capital solitario nunca ha sido, y nunca será, capital solidario, pues mientras los ricos lo guardan los pobres lo demandan. Sin embargo, aparentemente seguimos defendiendo el sistema del pan duro sobrante, del mendrugo en el estante.

                   Así que hagamos virtud de ese mendrugo que ayer nos sobró, y convirtámoslo en manjar de dioses, tal y como nuestras madres y abuelas hicieron con su pan duro de cada día, transmutando así la pobreza en el buen sabor del mejor saber. Esta noche, sumerja en leche hervida, con cáscara de limón, azúcar y un poco de canela en rama, todo el pan sobrante hecho rodajas. Mañana, sáquelas, rebócelas en huevo batido y fríalas en abundante aceite antes de vestirlas de azúcar y canela en polvo. El mendrugo se habrá convertido en torrija. La cenicienta, en princesa. Y el más caro plato de la más cara cocina fashion apenas será un pálido reflejo de la exquisitez de éste. Es la ancestral sabiduría de un pueblo que fue experto en hacer maná del desierto de la escasez… Y, encima, hasta engordan, como la más ebúrnea confitería…

                   Habrá que ir olvidando los croissants, vale, y tendremos que ir rescatando las torrijas, de acuerdo, y volver a recordar los milagros del mendrugo de pan duro, es posible… Pero, coño, encima no seamos tan imbéciles que le costeemos el candado a quienes quieren guardar la harina bajo siete llaves…