ESTA ES LA COSA

La web loslibros.com me pidió una reseña sobre Ernesto Cardenal. Allí está colgada para quien quiera leerla. Lo curioso del caso es que, entre otras cosas, aludía a lo que este padre de la Teología de la Liberación decía sobre que Dios se ha hecho a un lado en los manejos del mundo para que el hombre, usando de su libre albedrío, aprenda de sus errores. Si bien Su presencia reside en Su esencia, que no en Su ausencia. Pues bien, han sido muchos los e-mails recibidos que oscilan entre la curiosidad y la indignación. Veamos… Yo creo, igual que Cardenal, que Dios puede intervenir sin necesidad de interferir, no sé si me explico… Él tiene sobrada capacidad, naturalmente, para que su intervención se realice a través de la propia humanidad sin que ésta suponga la más mínima interferencia en los asuntos humanos. Intentaré aclararlo con una especie de parábola de mi invención, aunque bien sé que al docto e ilustrado católico cerrajón, que haberlos háyslos, le sonará a doctrina gnóstica. Pero conste que es de cosecha propia, gnosticismos aparte.

                   Había un señor con muchos hijos, gozando de un lugar perfecto, sin necesidades, sin sufrimientos, sin limitaciones, donde todo el mundo era feliz y todos vivían en la mayor plenitud. Un día, los hijos se dijeron: “construyamos un gran escenario, confeccionemos multitud de decorados, procurémonos un extenso attrezzo para todos, y montemos un grandioso teatro donde divertirnos interactuando unos con otros. Nosotros seremos a la vez guionistas, realizadores y actores de nuestras propias obras”. Y así mismo lo hicieron. Y comenzaron a interpretar sus imaginadas historias, y a desarrollar sus comedias y sus dramas. Y unos entraban y salían de escena, y otros hacían mutis por el foro y volvían a entrar al tiempo escenificando otro personaje distinto del anterior. Mientras, otros cambiaban los elementos del decorado para que los actores hermanos siguieran actuando en el gran teatro de su mundo…

                   … Y ocurrió que fueron aceptando su ficción como si fuese su realidad. Y perdieron la visión y la percepción de la existencia más allá del escenario. Y ya solo vivían las fugaces alegrías, y la falsa felicidad, y las tristezas, desgracias y maldades de sus propias historias. Y entendieron como auténtico lo que era falso, y creyeron verdad lo que era mentira. Y los personajes suplantaron a las personas. Entonces, los sirvientes dijeron al señor, que miraba la obra: “fíjate que tus hijos parecen estar haciéndose daño en ese juego que representan…”. Mas el señor, les contestó: “dejadlos hacer su juego, puesto que es su voluntad y lo han elegido en libertad. Cuando el sufrimiento que creen padecer les abra los ojos de nuevo a la verdad, habrán aprendido lo que jamás de otra forma podrían aprender”.

                   Fin del cuento, maríasarmiento. Ahora, si me lo permiten, cambio de cuadro y me pego un bote a la física quántica. Y me doy un salto al últimamente famoso por reconocido Bosón de Higgs, al que han dado por llamar “la partícula de Dios”. Aunque también podría ser llamada la partícula del diablo, si tenemos en cuenta el principio de la materialidad también en el mundo, demonio y carne, además de que el segundo es parte intrínseca del Primero, y si bien el Uno podría existir sin el otro, al otro le sería imposible existir sin el Uno. ¿No estamos de acuerdo?.. Pos miren y admiren vuesas mercedes:

                   Resulta que el puñetero bosón del señor Higgs viene a ser una (ya no desconocida) partícula de energía, que en un visto y no visto – la trillonésima parte de un segundo – atrae hacia sí a otras partículas energéticas próximas y prójimas, que hacen que frene su velocidad y, por lo tanto, disminuya su vibración, convirtiéndose de este modo en una partícula de masa. Ésta es la síntesis, claro. Pero hete aquí que tenemos la energía que otorga existencia a la masa, la masa que viene a configurar a la materia, la materia que da nacimiento a las formas, y  las formas que conforman los universos, los mundos, los cuerpos… los escenarios cambiantes, los decorados variados, los atrezzos infinitos enfín… ¿Me siguen ustedes..?

                   Posesaeslacosa, mariposa.

PAQUITA PAREDES, in memoriam.

No se puede hablar de Los Alcázares sin hablar de Paquita Paredes. No se puede hablar de Paquita Paredes sin hablar de mi pueblo. Los Alcázares y Paquita Paredes eran una simbiosis muy difícil, casi imposible me parece a mí, de disociar. Por eso, decir ahora que se nos ha ido una seña de identidad de Los Alcázares es quedarse corto, muy corto. En realidad lo que se nos ha ido es una parte misma de Los Alcázares. Una parte activa de su propia personalidad, de su propio sentido y estilo de entidad social, un quantum importantísimo de su propia historia, que además y al mismo tiempo, era parte viva y fedataria de toda la historia anterior, acumulada, mantenida y contenida en ella… Como en el juego de las muñecas rusas.

                   Su muñeca rusa, su matrioska, donde guardaba y salvaguardaba el tesoro de tales esencias y ausencias, es el Hotel de la Encarnación, centenario, orgulloso y acogedor, cálido y cercano como ella, sagrario de recuerdos y reliquias como ella misma. El Hotel de la Playa, para los que nacimos allí. Paquita la del Hotel, para los que allí crecimos. Un lugar que supo conservar como un mundo que fue y que aún es parte intrínseca de éste. Como una forma de vida cocinada entre añoranzas. Añoranzas valiosas, amables y tiernas. El ayer y el hoy abrasados y abrazados en un apretado nudo marinero. Y lo mantuvo a pesar de este jodido mundo, y a pesar de esta mierda de vida. Porque, al igual que con el pueblo, el hotel era Paquita y Paquita era el propio hotel, una sola existencia con dos vidas complementarias y paralelas, asociadas, transvasadas... Como la fuente y su manadero, origen y causa a la vez la una de la otra.

                   Que cómo pudo ser tal milagro, me preguntas. No existe el milagro sin el profeta. Y un profeta debe tener una personalidad firme envuelta en un trato de profundo calado. Así era Paquita, voluntad de hierro en guante de seda, inteligente seriedad enjaezada de bromas surrealistas, trato distante al tiempo que exquisito si se ha de terciar, o cercano y sensible para los próximos, que así siempre conviene con los que se comparte raíz… Y lealtad a la amistad como si de una religión se tratara. También reza la misma lectura que el profeta hace sus milagros a través de sus discípulos. Y no puede haber apóstoles sin hacer re-ligión con la amistad y la lealtad. Rosario, Isabel… no digo más nombres, que bien sabe Dios que los hay, mas para muestra con un par de buenos botones bastan.

                   Yo tuve el privilegio de crecer a su vera y a la vera del hotel mismo. De rozarme en la hechura y derechura de su presencia. De jugar a castillos imposibles y descubrimientos febriles por las vacías estancias invernales, entre las vetustas pero augustas calderas de los baños, por las misteriosas galerías altas y entre la indescriptible magia de sus añosas estructuras. Yo tuve la suerte de vivir esas aventuras tejidas de sueños compartiendo niñez y odiseas imaginadas con sus sobrinos. Yo tuve el honor de recibir su madrinazgo, aunque espúreo, si bien que a través de mi hermano, que es el real depositario del título. Yo tuve, por lo tanto, el privilegio, la suerte y el honor de haber conocido a Paquita Paredes, si no en la distancia corta, sí que en la distancia próxima… Y eso es mucho más que suficiente.

                   Sería cosa muy trillada el decir que el Hotel de la Encarnación, el Hotel de la Playa, ya no será el mismo sin ella. Es lo que suele decirse, porque así se espera que se diga en estos casos. Pero yo no me lo creo del todo… más bien no me lo creo nada. El Hotel seguirá siendo el mismo porque doña Francisca Paredes Victoria, la señora, sigue allí. Y seguirá por mucho tiempo. Seguirá mientras su recuerdo visite nuestros pensamientos y nuestros sentimientos. Mientras nos encarguemos de honrar los valores que ella encarnó y que jamás deberían desaparecer si queremos seguir sintiendo la dignidad de ser humanos.

                   Y en tanto en cuanto nos dispones un hotel entrañable allí donde estés, Paquita, madrina, permíteme la complicidad de un último guiño. Nuestro pequeño secreto, sabido por muy pocos íntimos: cuando me sientas que llego, prepárame una “llanda” de esos rollicos que tú sabes… aunque, ¡joder!, otra vez vuelva a comérmelos todos… Me entiendes, ¿verdad..?. Sí, yo sé que me entiendes…

... Y ASÍ EMPEZÓ TODO.

No me resisto a contarles esta sabrosa historia real, sacada de un libro sobre economía de A. Baños: Se trata de una fecha, 5 Noviembre 2008 (en pleno estallido de la crisis), día en que Isabel II, reina de Inglaterra y Gibraltar, salió esa mañana a inaugurar la New Academy Building del colegio de economistas británico en Londres. Su  graciosa bajestad, por lo que les ha menguado a sus leales súbditos con los años, iba jodidilla porque hacía tres meses de lo del crujío de Lehmann Brothers, y a ella y a su ducati  el de Windsur les habían levantado 25 millones de esterlinas, libras éstas que le dolían más que sus reales almorranas, dicho sea con ánimo de molestar.

                   Así que entró en el hall de tan magno Hall, bajo su sombreraco-paragüas de los jueves, toda vestidita de azul, con su camisita y su canesú, y sus tijericas de cortar güevines y cintas inaugurales en un bolso de Carolina Herrera de aquí te espera… Nada más verse rodeada de sus serviles edecanes, chambelanes, mayordomos, lores y loros y corpus docenti asistentes al acto, soltó (en inglés, claro) “Porqué nadie vió venir este desastre..?”. Imagínense los azoramientos, los pálpitos, escalofríos, patatuses, culos ingleses sin pasarles un garbanzo… Good salve a la reina, glup, glup… Tan solo un bizarro caballero español, que guerreaba a la sazón impartiendo clases en aquel College, Luis Garicano de nombre, contestó sereno y viril (también en inglés, claro) “Majestad. Todos confiaban en algún alguien, y nadie dudaba de nadie…”. La Queen Elizabeth lanzó un bufido, se aguantó un flato british o real gas, y tras recibir el siempre incómodo y puñetero ramo de flores e ir a hacer un pis al waterclause marmóreo para ladys, aún soltó con muy mala y real nata montada, un “¿Pero es que nadie preguntó..?,  como último regüeldo envuelto en perifollo, quedando en el aire una demanda de exigente respuesta con las debidas explicaciones.

                   Ocho meses tardaron los del bombín económico en evacuar un razonamiento posible y plausible a las augustas entendederas. Así que, enviándole un propio a Backingham Palace, apto. thri, al fondo a la derecha, realizó oportuna entrega en soberana mano sobre bandeja de plata, de una misiva de tres folios en sobre lacrado, a las five o´clock, hora del té con pastas y aquitieusté las cartas.

                   1ª hoja: “La mayoría está convencida de que los bancos sabían lo que hacían. Creían que los expertos financieros habían encontrado nuevas fórmulas para la gestión de riesgos. Es difícil imaginar un mayor ejemplo de ficción y soberbia”, etc., etc., etc….- 2ª hoja: “la psicología del gregarismo y el mantra de los gurús financieros y los políticos condujeron a la adopción de una receta peligrosa. Si bien pudo ser correcto pensar que los riesgos individuales eran pequeños, parece ser que nadie pensó que los riesgos a los que se enfrentaba el sistema visto como un todo eran enormes”, y blá, blá, blá…- 3ª hoja: “En resumen, su Majestad, la incapacidad para preveer el momento, el alcance y la gravedad de la crisis, se debió principalmente a un fallo de la imaginación colectiva de mucha gente brillante que no comprendió los riesgos del sistema económico y financiero en su conjunto”, raca, raca, raca…

                   La vieja reinona, exhausta, debió pensar bajo el piso, el poso y el peso de su corona: “¡ si yo tan solo les dejé caer a estos mamelucos – con mi imperial autority, eso sí – si es que a nadie se la había ocurrido preguntar… coño !.

                   Y, lo cierto y verdad, es que, en una sola y muy corta frase, se le podía haber resumido todo: “Majestiqui, cuando se está robando no se anda preguntando”.

                   Esta real historia real demuestra lo que los sistemas financieros hacen con sus expertos, con las testas coronadas y con los políticos del mundo unidos por el bolsillo serán vencidos: Que se los pasa a todos por los… Y así fue como empezó todo.

FUTBcOLITIS

Por el de crisis, pan y circo de hace un par de semanas se me tiraron a la yugular. El más amable me tachó de inoportuno. Pues miren, precisamente, muy al contrario, busqué la oportunidad de los fastos y las canonizaciones que sabía se iban a dar por el triunfo de la Roja para hacer mis reflexiones. Y sí… ya sé que voy contra todo y contra todos – y así me vá por ello – pero alguien tiene que decir alguna verdad de vez en cuando, aunque sea para variar y por mucho que escueza a un orgullo rebañado de patrioterismo más que de patriotismo. Así que, sintiéndolo mucho, si así lo siento así lo cuento.

                Y es el caso que, para intentar disimular la certeza de lo que largaba en mi artículo, aparte la evidencia de los 300.000 del ala que cada héroe prefabricado como tal se iba a llevar por “hacer felices a los demás”, según declaración de uno de sus más destacados misioneros, un bienintencionado justificador me comentaba que, horas antes de la final, un portavoz había dicho que algunos de ellos se estaban planteando donar la pastada a ong´s. Pues cojonudo. Pero me gustaría que se hiciese público quiénes, cuánto, cómo y dónde. No porque me lo crea a medias, si no por estricta fiabilidad fedataria. Es que una cosa es una vaga declaración de buenas intenciones, y otra un compromiso formal y concreto. Y si así fuera, vaya mi reconocimiento por delante… Chapeau pues.

                No obstante, tal que así fueron los hechos: En semanas anteriores, y promovido por Yago, un joven madrileño, a través de las redes sociales Facebook y Twiter en una plataforma de “activismo on-line”, cerca de 80.000 personas habían solicitado a los componentes de la Roja que destinaran sus primas de no-riesgo a fines sociales. El joven Yago razonaba que si los futbolistas donaban sus elevados premios contribuirían a “aliviar un poco, mediante la solidaridad, la grave situación del país”. Y aludía, con gran conocimiento por su parte, a “las ventajas fiscales de las que gozaron en el Mundial de Sudáfrica en el 2010”… Por lo tanto, al capitán Iker Casillas le llovieron las peticiones para que intercediera ante sus compañeros, además de una carta de petición dirigida a la Federación Española de Fútbol, “la entidad que genera estas primas”, de forma que todo el que se sumó produjo automáticamente el envío de un e-mail a su nombre en tal sentido… Enfín, ya conocen el sistema. También hay que decir que, anterior a esta movida, los jugadores de Italia anunciaron públicamente que la totalidad de las primas recibidas o por recibir eran donadas a la región Emilia Romana, devastada por los terremotos, (por cierto que aquí, en España, igual tenemos alguna Lorca pendiente, como ejemplo).

                Ésta pues, y no otra, es la cuestión. Y esto mismo es lo que ponía sobre el tapete en mi anterior columna de referencia. Lo de si los de la Roja se han visto forzados o no, comprometidos o no, a un acto de generosidad con el que no contaban y que les sobrevino como aguacero, importa poco si se obra el milagro. Pero lo que yo decía, e insisto en ello, es que igual demostración solidaria supone pagar religiosamente los impuestos sociales del país que los mantiene con sueldos millonarios aunque sus jornales se rebajen por tal causa. Tanto los clubes como ellos mismos. Como igual de solidario es ponerse el domicilio fiscal en el país de donde reciben fortuna y adoración. Y sin gratuítas publicidades con la ya cantarina frase “… su perfil más solidario”. Miren ustedes, todo esto dice muy poco de un país que se ufana de tener un equipo campeón en fútbol pero pasa muy mucho de no tener una sola universidad entre las 200 primeras del mundo. Y dice mucho y mal de un país que paga espléndidamente a cualquier futbolista del mundo mientras se le están yendo sus investigadores médicos y científicos por la más elemental falta de medios.  

                Como también decía, naturalmente, que el ser objeto de culto viene muy bien a gobernantes que saben usarlo en gobernados que piden ser utilizados a gritos. Cuando el pueblo exige circo antes que pan, el César paga exquisitamente a los gladiadores con lo que le resta a los ciudadanos. Para eso son sus gladiadores. Y los aman. Y los idolatran. ¿O es que se cree usted que los anuncios institucionales en la tele de fútbol-gladiators son casuales?... ¡No, hijo, no..!