LA ESCRIBANÍA

Admito que mi artículo de hoy va a ser como meterme en un avispero. Y sé que va a ser malinterpretado a conciencia por la parte más intransigente del sector femenino. E incluso cuento con la manipulación del feminismo más dogmático y fundamentalista… Sin embargo, me voy a arriesgar. Cuento tambien con que aquellas amables lectoras que me siguen y me conocen – o confío que me conozcan – respiren profundamente antes de dejarse llevar por interpretaciones ya elaboradas de antemano, así como confío en que sepan distinguir entre un veredicto y una reflexión.                 Y si lo he titulado así, es porque coincido, casi que plenamente, con el análisis del eminente escritor y columnista catalán Francesc Cerreras, en cuanto a que la deriva del radicalfeminismo más actual se parece mucho (en sus formas y maneras, al menos) al nacionalismo. Y pone por ejemplo al que más conoce de todos, al suyo, al catalán, qu...

Cuando era pequeño y me tropezaba por algún casual con la palabra “infinito”, solía atragantárseme. Me resultaba incómoda, ya que no podía abarcar su significado. Así que la soslayaba y la metía en el saco de lo por tratar, en el macuto del ya veremos. Y ahí quedaba, hasta que, sin saber por qué ni para qué, en la quietud de cualquier duermevela, se salía de la mochila y se ponía a flotar en mi mente de aquí para allá, en mitad del todo y en medio de la nada… Y yo, que era un jodío crío, me imaginaba que el infinito era como si yo mismo explotara – como un “ciquitraque”, que decía mi abuela, aunque nunca supe lo que era eso – y mis partículas más infinitesimales, despreciables y minúsculas, saliesen disparadas, cada una por su lado, por caminos opuestos y distintos, hacia la inmensidad del universo…             …O, al contrario, empezase a concentrarme, en mí mismo y desde mí mismo, a empequeñecerme sobre mí mismo, a dism...

Acabo de enterarme que Ahmmed Bujari ha muerto en Bilbao tras sufrir un cáncer pulmonar. Este hombre fue durante los últimos 16 años el representante del Frente Polisario de la República Saharaui Democrática ante la ONU, e incluso logró que Banki Moon, su Secretario General, visitara los campamentos de refugiados en la Hammada argelina. Había nacido en la ciudad saharaui de Dahla en 1.952, la antigua Villacisneros de las colonias españolas, aún bajo la administración del gobierno de Madrid. Su padre trabajó como traductor, y él hablaba un español mejor que cualquier español. Incluso sus estudios los había cursado en la Universidad de La Laguna y en la Complutense madrileña. Desde 1.977, tras una conferencia mano a mano con Felipe González en la sede nacional del Psoe, mantuvo con España una relación no exenta de tiranteces, de acercamientos y distanciamientos…                 Las administraciones nacio...

Por mi artículo de hace un tiempo, “Resucitado”, merecí ser crucificado y también desde ciertos sectores de la ortodoxia cristiana… perdón, católica. Lo más amable que me dijeron es que era un ignorante alucinado e irrespetuoso. Lo segundo, y tercero, y demás letanía ora pro nobis , lo dejaré al albur, pero lo primero no lo admito. Me he pasado demasiados años de mi vida formándome e informándome en ello, leyendo todo cuanto caía en mis manos sobre el tema, buscando y encontrando – cuando me lo podía permitir - libros impensables, estudiando las religiones comparadas, y sumergiéndome en todos los textos, documentos, historia e investigaciones llevadas a cabo. Ha sido mi afición y mi vicio, que ya no digo mi oficio. En cuanto a lo de alucinado, enfin… También ha habido otros opinadores, educados, respetuosos, e incluso animosos. Y uno hubo que hasta me tachó de estar asociado con el diablo (sic).              ...

“ Santa Rita, Rita, lo que se da no se quita …” cantinelábamos de críos, cuando alguien quería que le devolviésemos alguna cosa que nos había dado, o dejado… Era la ley lapidaria dicha y no escrita de la sacra posesión sobre algo. Dado está, pues mío es. Yo creo que esa frase sancionatoria la inventó Franco, mire usted… Y la inventó y dispersó por la faz de su reino de Totalitaria por mor de su señora, doña Pilar, que era la recaudadora familiar del clan del caudillo cavernario. Lo que ya no se dice, ni entonces ni ahora, es si ese “regalado” por medios cohercitivos, por presión, obligados a soltar la tela… como el matón de la escuela obliga al más débil a “donarle” el almuerzo, es válido legalmente, o se puede invocar a Santa Rita para no restituirlo a quien se sintió obligado a darlo. Es que de Santa Rita dice el saber popular que es la patrona de lo imposible (también de los funcionarios, curiosa relación), pero nada dice que fuera tuercedora de leyes ni manipuladora de juzga...

Al estar comprometido con la Mediación, me veo en el deber de hablar sobre ello… Es, naturalmente, una cuestión de ser consecuente con lo que creo, de pura lógica para conmigo mismo, de puñetero sentido común, y no es que quiera hacer de ello una cruzada. No es cuestión de eso. Tampoco tengo edad para montar cruzadas. Eso era antes, cuando enristraba lanzas, bajaba mi celada y arremetía contra todo molino de viento que osara mover sus aspas. Ni hablar… Y, aunque hoy ya no hay molino que me engañe, por mucha harina que trasiegue – no como antes – tampoco me quedan fuerzas ni años para escribir ningún Quijote. Lo único que hago ya, eso sí, es apostar por los gestos que aún considero importantes, y obrar en estricta consecuencia con mi conciencia, que para eso ambas dos tienen la misma raíz (la secuencia de tu ciencia, forma tu conciencia).             Bueno, pues por eso… Veinte años de Juez de Paz dieron para mucho mediar....