LA ESCRIBANÍA

Somos un país que ama el dinero pero desprecia la cultura. No hablo de la inteligencia. Lo que pasa es que una inteligencia desprovista de cultura es terrible y temible, porque levanta su estatus a base de trampas y admira y aprende del que mejor sabe trampear. Un país que desprecia la formación y la cultura se enriquece rápido y se empobrece aún más rápido. Y siempre es el último en recuperarse de sus caídas. Carece de conocimiento y se refocila en su propia ignorancia. Se enorgullece de sentir con las tripas, y con eso oculta su incapacidad de pensar con la cabeza. Es el famoso orgullo hispano, pegado siempre a consignas, a etiquetas caducas, a modelos bastardos, a logros que no requieren esfuerzo mental…                    Yo me desasné en una escuela de posguerra. Carencias, miserias y miedos. Pero con unos hombres y mujeres cuya dignidad personal y talla profesional eran gigantescas si establecemos comparaciones en el resultado de las cosechas humanas. En aquellas escuelas h

Los pobres políticos se quejan amargamente de su mala fama. De su desprestigio. De su caída de aprecio ante la opinión pública. De que ya no los valoramos, si no todo lo contrario… Ángelicos míos, no será porque no se lo han ganado a pulso.                    Ya forma parte de nuestro pan diario. Camps, Fabra, Costa, la trama Gürtel, el caso Brugal, Campeón, los Eres andaluces, el pisito del millón dollar´s baby del presidente madrileño, la hermanísima de la Sra. Valenciano y otros esposísimos de otras excelentísimas, de la nómina creciente de doña Cospedal, de los sueldos a nombres falsos en la fundación Ideas del Psoe, de los sospechosos e injustos indultos del ministro de la mal-llamada justicia, del escandaloso y misterioso patrimonio del Sr. Bono, del de los catalanes Pujoles, del caso Palau que apunta a Unió y afecta a Roca… y donde los ami/enemigos PP y PSOE se hermanan en el acuerdo de ponerse de perfil por no encabritar el deshonor del honorable, el caso Bárcenas que s

Hace algún tiempo, en una consulta médica creo que fue, cedí mi asiento a una dama que esperaba de pié. Me encaró seria, y antes de darme dignamente la espalda, me soltó por lo bajini un ¡machista! que me llegó hasta la vesícula. No sé si el desprecio que sintió por mi gesto fue un posado de feminismo yihaidista, o si es que se sintió realmente ofendida por mi osadía. Y creo que nunca llegaré a saberlo. Pero desde aquel día procuro hacer deferencia por motivos de senilidad y no diferencia por motivos de sexo. Desde que advertí que la galantería bien podía interpretarse como   insulto sexista, mi prioridad son “las arrugas y los niños primero”, dejando para las mujeres intacta la posibilidad de valerse por sí mismas como perfectos caballeros… Por si las moscas… Sobre todo cuando, en estos casos, hay más moscas que moscos.                    Por eso, que ahora el fenómeno editorial Grey destape que esas mismas mujeres, sin límite de edad ni de nivel cultural ni de ningún otro nive

Madrid. Un inmigrante rumano, parado, con hijos pequeños y aviso de desahucio inminente, pidiendo limosna por las calles, encuentra a la puerta de un banco una cartera en el suelo. Es de un jubilado y lleva 200 euros. La entrega al director de la sucursal para que sea devuelta a su dueño. En los días siguientes la gente lo felicita por su gesto, pero él sigue suplicando unas monedas que le permitan tapar algo de hambre en su familia. Cara.                 Sagunto, Valencia. El día de Navidad, un matrimonio octogenario es abandonado por su hijo en una parada de autobús, sin comida, ni ropa, ni sus medicamentos. Los ancianos son trasladados a una residencia. El hijo se justifica por el mal carácter del padre. Cruz.                 Alicante. Su Hospital General rebosa de suciedad y basura acumulada. Los pacientes ingresados han de limpiar sus propias habitaciones. El motivo es la huelga del personal de la empresa de limpieza porque la Generalitat no les paga los atrasos que debe

Imaginad la primera inhalación en la vida de cualquier vida humana. En ella se instala una gónada invisible, eterna, una chispa de inteligencia divina, un quantum inmaterial e intemporal, pero que se somete al juego ilusorio de la materia y el tiempo. Viene a experimentar jugando, o a jugar experimentando, en una inacabable creación. En ese mismo instante, emite un reflejo de sí mismo y crea una entidad paralela, dependiente e incipiente. Una entidad que ha de ser convertida en identidad, dotándola de una aparente independencia. Y, una vez hecho esto, esa chispa queda como presencia silenciosa, latente, que solo se dedica a observar…                 Lo primero que siente el recién creado es que está solo, y al gobierno de una existencia física de la que comienza a recibir mensajes a través de un maravilloso organismo vivo y autónomo. Y empieza el aprendizaje. Los sentidos corporales recién estrenados le hacen llegar las primeras sensaciones que él ha de interpretar, interpenetr

Tengo una carta de un catalán criado con cava y educado entre sardanas, diadas y caganers con barretina, y formado en una escuela donde le enseñaban la historia de su senyera, cuyas cuatro barras fueron pintadas por el emperador franco con la sangre de Wilfredo el Velloso sobre tela dorada. Un catalán ilustrado en el odio al Borbón, versus español, por la derrota anexionista (¿?) infligida a su pueblo por Felipe V, el resentimiento fóbico a todo lo hispánico, y el exaltado amor por los Pirineos, la Caixa, las xirucas y la butifarra. Un escrito de un catalán honesto y cabal, encomiablemente justo, que un día salió de sus cuatro paredes barradas, que viajó al extranjero – incluída España – vió otras realidades, leyó otras historias, amplió su mente con otras culturas, empapó su espíritu de otros horizontes, vivió una vida mucho más respirable y desprejuiciada, enfín, y descubrió que la verdad es tan bella, libre y generosa como frágil, manipulable y falseable.                    Un