A esto que los
voy a contar se le llama rizar el rizo. Pero lo cierto es que supone mucho más
que eso. Fíjense qué cosas pasan, o pueden llegar a pasar, llegado el caso… Son
retruques de la vida que salpican tan cerca de lo que a uno le es propio, o
familiar, o cercano, que nos pone a pensar si esas cosas pasan porque pasan, o
si pasan porque deben pasar. No lo sé. Pero júzguenlo ustedes mismos:
Un columnista conocido mío de un
periódico que no es este periódico, cuenta que otro columnista amigo suyo, de
otro periódico distinto, valga la carambola, estaba atravesando un largo
período depresivo. De hecho, su loquero le había diagnosticado una depresión
severa. Así que el hombre, un sufrido free
lance, en castellano viejo un porsucuenta,
se encontraba en un doble problema comunicante, que a su vez, incidía
directamente en la gravedad de su dolencia. Resulta que en ese estado no era
capaz de escribir, pero si no escribía tampoco comía, pues tampoco cobraba, por
lo que entró en un círculo vicioso de difícil salida, como no fuera ésta salir
por la ventana… Y tampoco servía, pues desde un primer piso solo se garantizaba
una rotura de costillas como mucho.
Así que mi conocido le propone a
su amigo una elaborada solución. Le escribiría sus artículos, si bien, claro,
que firmándolos con el nombre del enfermo, mientras durase su recuperación. No
sin antes perder sueño y sosiego por las legítimas dudas de si eso sería
fraude, suplantación, falsificación o cualquier otro delito penal. Pero pudo
más el deseo de ayudar al compañero en apuros que el riesgo. Así que puso manos
a la obra. Ni qué decir tiene que tuvo que hacer un enorme esfuerzo en adaptar
su estilo y adoptar sus modos, sus giros, sus formas y querencias, sus
contenidos y tendencias, sus apegos y desapegos, sus temas favoritos… Nada más
difícil que suplantar la columna de otro.
Pero la cosa se complica aún más
cuando empieza a sentirse a gusto, a encontrarse cómodo en la piel, mejor
dicho, en la pluma, del otro. Y peor aún, o mejor, nunca se sabe, cuando
empiezan a llegarle (al otro) ofertas de mejoras económicas de otras cabeceras
de periódicos, ajenas a ambos. Ítem más, la de su propio periódico ofreciéndole
más al otro supuesto que a sí mismo… Un fenómeno que, en modo alguno, tampoco
le había ocurrido a su amigo. De hecho, la impostura le permite a su amigo
obtener más ingresos que cuando realizaba su propio trabajo. Ganaba más enfermo
e inactivo que sano y activo. Ahora creo que se estaban planteando formar
tándem, o mi conocido tomarse un año sabático y que ese amigo suyo lo suplantase
a él, en justa reciprocidad. Y ahí están. Y en eso mismo andan…
Lo que esto pone de manifiesto
es el viejo asunto del “negro”, que escribe al autor consagrado y reconocido, y
vive a la sombra de la fama de una firma que no es la suya. Pero lo curioso del
caso, es que si escribe lo mismo con su nombre, no se come una jodida rosca. Se
muere de asco. Mientras el que tiene el prestigio vende con su sola firma el
trabajo del otro, y lo vende muy bien.
Un día, hace ya algún tiempo,
otro amigo me preguntó: ¿no ganarías más con esto escribiendo para otros?.. Es
que yo no gano nada, pues nada me pagan, le contesté… Pues más a mi favor, me
dijo, si has pegado la etiqueta “gratis” a tu nombre, tu nombre jamás tendrá
valor alguno, y nadie lo comprará, así que es mejor cambiar de nombre que
cambiar de etiqueta… y, ¡coño!, desde entonces que me lo estoy malpensando. Y
lo que malpienso no me gusta nada. Porque lo que hay de verdad detrás de todo
esto es que uno mismo es el culpable de no ser valorado, y de que todo el mundo
se te acerque con el derecho hecho y creado, ya que no adquirido, de que la
labor que te piden no tiene ni valor ni precio. Y hasta se ofenden por el mero
supuesto de tener que pagar cualquier algo por tu trabajo. Pero tú no puedes
sentirte ofendido por ello. Es así de crudo, pero así de cierto… Lo demás son
milongas.
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